O dia é árido e a multidão tem pressa. O campo é sonho e o alimento é ouro. Despido de glórias, um rosto me olha — o rosto me olha — tentando me subornar com a piedade que brota de seus olhos sem viço.
 
O dia é de santidades. Mas na calçada, a louca é um demônio que todos afasta. Seu rosto lânguido continua a me olhar entre a multidão de insetos apressados. No ar, o olor é de misericórdia. A fome é encarnada. No rosto, moscas combatem. Na rua, a compaixão esgueira-se pelos becos e desaparece nos bueiros sujos.
 
Contemplo a modernidade que reluz diante dos meus olhos já sem viço.

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