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Os viajantes

Quando os sonolentos desabam nas moradas 
E envergam seus corpos, bocejando ao acaso, 
Nas sórdidas mansardas, faces desoladas 
Condenam à forca o silêncio do descaso. 
 
Indignos sem leito (mas com a tumba pronta!) 
Brincam de imortais lançando-se em torpes poços, 
Sem medo das trevas, da morte que os afronta 
E lhes diz: "Faço de suas vidas, meus ossos!" 
 
A caravana de semideuses, qual vagas, 
Oscila entre o tumulto de vozes malditas 
E a gritaria rouca de velhas pressagas, 
Murmurando o futuro, as sortes e as desditas. 
 
Nos ninhos aconchegantes, quase sagrados, 
Os viajantes desembarcam com destreza 
E logo adormecem sobre os parcos estrados, 
Deixando o poeta só... com sua tristeza.