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O escritor condenado

Debruçado sobre folhas, alvas escravas 
Açoitam seu corpo, deixam sulcos sanguíneos, 
Qual feridas provocadas por duras clavas 
Nos punhos marcados por fartos assassínios. 
 
A tinta escorrendo na pele castigada 
Desenha nas rugas imagens de bacantes, 
Sacerdotisas insanas qual madrugada 
De prazeres ardentes, e versos faltantes. 
 
Fugindo das sombras, caindo em precipícios... 
Quão forte é a mão que arrebata seus sonhos 
E transforma seus devaneios em suplícios, 
Como aqueles que olham para a morte, risonhos? 
 
Quantos versos mal escritos florescerão 
No ermo deserto dos seus velhos pensamentos? 
Sua vida flui qual um denso turbilhão, 
Sugando da alma apenas os férreos lamentos.