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O campesino

Com a enxada nos punhos infantis, 
Cava o solo pobre, o terreno ingrato, 
Que arranca-lhe os sorrisos pueris 
E as brincadeiras troca pelo mato. 
 
Capina o mato... retrato da morte 
Cravado na aridez dos descampados, 
Dos desertos à procura da sorte, 
A busca incansável pelos aguados. 
 
Brinca na terra, sonha com a enxada 
E descobre a vida nas duras chagas, 
Nas batalhas contra a fome encarnada 
Em pálidos olhos, humanas pragas. 
 
Sob o sol do sertão, e a vil miséria, 
O menino, o campesino, sorri, 
Como se a vida fosse uma pilhéria 
E a morte, a justa indagação de si.